Lembrança de hortelã...

Ontem o breve lembrar do gosto-cheiro de bala de menta me embriagou as noções. Parece que voltei na criança cheia de "porque isso?, quero aquilo!, vamos brincar de pique-esconde?, eu vi um sapo rosa-choque cum cabelo amarelo-miojo, olhando do poço pra mim!". Tudo junto com a minha mãe ao redor do fogão à lenha mexendo a polenta para poder alimentar os pensamentos daquela criança de bruços no soalho, pedindo para que a mãe meticulosamente cuspisse com o dedo letras no ar. Letras ainda não alfabéticas, tão tortas e, sem saber como, corretas no seu jeito de nascer e desembrutecer o mundo. Eram as primeiras letras da vida inteira da criança que com um breve gosto de bala de menta na boca pensa agora feita. E vai se fazendo sempre, feito frase com três pontos de nunca-fim...

História sem fim

Nasci num dia desses empoeirado de sol. Nasci mesmo meio sem data para acontecer, como quem nasce e vai sendo. Meu primeiro berço era todo pardo, escrito alguma coisa como "cuidado frágil". O primeiro chinelo ganhei já com três números sobrando pelos contornos do pé. Usei até meu pé ficar pelo menos dois dedos maior que o calçado. Ganhei outro quando começei a ir para a escola. Entre a aula da manhã e o pensamento na sopa de cenoura, sempre fiquei com a sopa de cenoura.

Coisa de segundos

Olhos túmulos e frescos diante da flor amarela. Pensamentos cítricos que a levavam desde cedo aos mares noturnos indicando sorrateiramente toda a existência contida naquelas coisas realmente vivas. Assim ela despia-se das ruazinhas enganosas do pensamento e seguia num rumo torto, tentando cheirar mais uma vez o limão desmaduro quase bem verde. Coisa de segundos, mas era "uma forma de dar um susto em seus sentidos molengos", viajava parada enquanto tilintava os dedos. Na boca super-salivada uma canção suave, melancolisada pelo momento. Sentia. E assim ia, na flor cor de ovo e na fruta verdolenga crítica, mais um acontecimento do dia.

Vou te contar

e a vida vasa mesmo, hoje pelos dedos da imaginação. vamos sair para absurdar o mundo e plantar um musgo poético no jardim do vizinho. as coisas caladas e sem cores ficam abatidas feito chapéu de palha abandonado. sem adjetivo que o deixe risonho, não há alma que o queira pôr na cabeça. vamos tomar um chá azul, porque o preto é muito fúnebre. ontem e depois de amanhã. e te conto o que andei pensando sobre eu e você. vamos seguir neste vasto-tudo ouvindo e fabricando música boa, com um copo vermelho maísculo. naquele compasso amiudado. e te enfeito de quixote na estrada. e te conto que o elo tem um pedaço com cheiro de amora bem no meio do caminho em que eu encontrei teu olho castanho. e a tua camisa vermelha de botão bem velha.

Guarda-manga e o pé de chuva

Pé de manga na hora da chuva salva da gripe, do banho e do ranho. É o guarda-manga contra o pé de chuva que caiu ind'agorinha. Vou m'embora nadar no vento cá de dentro antes que o delírio me banhe. Tchau chuva... Você caiu como uma jaca quando enfiei o pé na luva!

Josué

Vinha pela ladeira. Vinha alado. Amava. Tudo era diverso, todos tinham um verbo na ponta da fala, no berço da língua senhora. Sorria. A cor azul, a lembrança, a andança. Amarelo-Peixe. Verde-Cana. Josué não me engana, ama. Pluritotalmente abraça e beija: o cego, a desvalida, o comandante, a muié, o roxo piá. O que mais vier, porque ele é vasto. Se mais fossem vastos, amavam sem menos. Assim é. Que conhecer é o custo, mas às vezes tem que se pôr gosto. Que só assim Josué descansa na ladeira. E tanto. E quanto.
No vira mundo do pensá Josué tornou criadô. Uma lei foi o que ele deu. E mandô pro povo. "Dizê o quê minha fulô, o povo num vê que todos que têm aí é pra viver tumém". E bem. Um véio, uma negra. Um gordo, um sem-pé... Tudo mesmo o que tinha botou lá na mão da lei para que tudinho amassem e tanto e quanto pudessem amados fossem.
Pronto. Tudo mundo agora é gente. Pode ser. Agora na terra de Josué, tudo era alado. Que voavam. Que sonhavam. Que livres e rosas todos eram. Preto bom, moça faceira. Menino e o namorado; um sorvete com tom. Essas coisas de gente. Livre gente. Uma lei precisô. Só ficava triste Josué assim. Pensando lei é forçosa por demais. Gostoso e bom fosse o costume da gente. Gente com gente fica tudo azul. Passarinho berra afinado.
Foi-se o ano feito pudim de pêsco. Acabou logo. Lei num guentô. Que o povo inda segurou as mudanças e as diversas cores. E as nuanças. Vinha pela ladeira. Ainda amava. Josué não me engana, trama. "Lei num adiantô, costume atrasô, vou ser quem sô". Ele foi quem sabia. Que assim mostrou a ladeira pequena: cabia mais gentes. Que tinha zóio virado pra ele. Atentando e desenhando e pensamentando: "quero ser Josué quando que eu engrandecê".

24hrs

Debaixo do mendigo dorme a rua. Sono lento, pensa vento, come chão. Buraco na boca de lobo do estômago na conversão à espreita do meio fel. Meio frio. Pé cru no papel jornal. Meio fino de mais a mais. Dorme e silencia 24 senhoras por dia. Moeda pinga na contra-mão. Sai um café pequeno, menina torta quebra outra esquina. Sinal verde de maduro e o tempo vai ali sempre pela metade do meio-dia. Moeda re-pinga na mão dupla. Ri, só dente. Pensa "pronto", come pão. Já vai tarde. amanhã tem mais. fom-fom.

Beleza de retrato

Enfim pintou o auto-retrato para enviar no envelope de pano verde, comprado com carinho na grande liquidação de envelopes do ano. Da preocupação com o belo, achou que deveria super valorizar a realidade de seu rosto canhoto, cheio de manchas vermelhas lembrando o mapa de uma pitoresca ilha - ilha desconhecida por sinal; e de seu nariz feioso, pendurado no meio da cara demasiado oblonga. E se as orelhas ganhassem formas redondas e retangulasse o queixo disforme ainda ganharia uns pontinhos. E naqueles olhos de borboleta infeliz, também poderia dar um jeito, outro brilho. E assim o retrato se fez todo beleza, e desenhou-se todo bonito para conquistar o homem amado.

A coisa em si não é exatamente o que é

Biscoito sortido tem gosto de farinha velha. Nunca comi farinha velha, mas biscoito sortido já.

Segunda-feira

Parei de odiar segundas-feiras. Sim, a mim agora são indiferentes. Se antes as odiava por seu cárater infastiante de ter que começar a semana novamente, agora entendi o seu quê. O mais forte prenúncio de que ela viria era que o "fantástico acontecimento social", o domingo, ia embora sempre tristonhamente, com cara de pedinte. Sim, a morte de cada domingo era o nascimento de cada segunda-feira. Pois que morram e nasçam os dias sem ordem impressa que hoje é dia de vadiar.

[Segunda-feira, 09/02/09]

O Mito da Maçaneta

Sinto necessidade de escrever. Sobre maçanetas, moças que andam desinteressadas pelas ruas pensando em amores em vários tempos verbais, sobre um não-sei-quê que rodeia a mente há alguns idos. Se há textos que nos catucam a existência, que se faça algo para deixá-la sóbria dentro de nós antes que um elefante passe por cima e nunca se tenha a chance de saber como ela é, por dentro e por fora. Sempre podemos escrever também sobre sapatos convencionais, sobre musgos tibetanos, sobre biologia marinha; para dar significado à objetos. Inventa-se a invenção, inventa-se a existência, invetam-se os objetos e signos e aí está o mundo, todo sendo inventado. Especificamente, inventamos o lado de dentro e o lado de fora das coisas.
Falemos da maçaneta que está presa a porta. Precisa-se usá-la cada vez que aparece um portal cerrado. Para ser funcional, um lado está para fora, outro para dentro. Espiona os ares, a força da natureza, a moça que anda na rua, o automóvel com desainer moderno, um sem-fim de coisas dependendo de onde está. Espiona também um mundo quase sem sol, sem vento, aqui e ali, um olhar um pouco mais demorado nos sapatos convencionais de quem acaba de lhe apalpar para poder ter acesso ao lado de dentro. As donas maçanetas são fenomenais. Acabo de descobrir que caverna hoje em dia tem porta e a maçaneta está lá, para quem puder, quiser ou conseguir usar.

Férias

Galera, vou dar um sossego pro Cacto Lacto...
Daqui uns tempos ele volta, cheio de coisas pra contar. Valeu!

Poemanto

I
penso
tenso

enquanto
janto

imenso
lenço

tanto
pranto

II
penso
tenso
enquanto

janto
imenso
lenço

tanto
pranto
quanto

(ps: Filho do Festival de Inverno de Antonina)

Porca Miséria

As olheiras profundas harmonizam o chachá preocupadamente plastificado. Em destaque a denominação: chefe. A barriga invarivelmente saliente; o fumo mais caro da indústria deixa sinal nos dedos médio e indicador. O pigarro vem seguido de um "veja bem: não podemos fazer nada, o negócio de vocês ainda tem que passar por dezenove setores antes do meu, estou de mãos atadas". Novo pigarro. E o estudante de pedinte vira mendigo e sai rindo solto da miséria instituída.

Mundaréu

"Eu fui dá umas volta lá fora, nas voltas que o mundo dá.
Oi, cada um é cada um, no desejo e no sonhar..."

(banda Mundaréu)

Vai povoar uma cidade,

Vai brincar de ciranda,

Vai ser do mundo.

Por falta de título, vai qualquer coisa

Continuou ali, naquela posição fetal, olhos esprimidos, uma jarra de sucodelágrimas. O rosto impuro em contato com o chão limpo e magro. As mãos sem tato beirando o canto do quarto incolor. Somente um rastro de vida batendo de dentro do corpo e do copo. Naquele momento não queira abrir o olho para sempre; o olhar seria preso naquela coisa semfuga. Ainda contrariada, antes de abri-los, tomou mais doistrês goles, pensou na lâmpada acesa por desligar. De muito em pouco o receio mais antigo foi dissolvendo-se com a projeção que fez das peças de mobília ao seu redor, com a fantasia de poder mirar os olhos pálidos da realidade deveras dúbia, com as vistas tontas de tão abstratas e com cinco sentidos tirados da mais remota ficção... O filme não tem nome nem sombra de dúvidas de que se passou.

Zé

Tótem! Escafandro! Grumem!
Esdrúxulo?
Zé era dono de uma mania esquisita de se comportar. Não que ele achasse isso, mas era o que as pessoas juizavam dele. Ficava falando palavras aleatórias durante o dia (com sonoridade engraçada para ele). Pululavam de sua boca palavrões singulares; brincava com elas, flertava e acaba trocadilhando quase tudo. Não fosse aquela cara de arlequim que o provava perspicaz em alguns momentos e Zé era arrastado para o manicômio; podia parecer desmiolado mas era assim que deixava tudo plural ao seu redor. Particularmente (falo cochichando), Zé era uma partícula única de ser, simplesmete execpcional, supimpa mesmo.

De Pêssego à Uva Passa

Chega aos vinte e um anos e meio de idade. Aos três construiu seu próprio brinquedo, independente, não gostava de ganhar coisas prontas, achava tudo muito clichê. Aos cinco abria latas de sardinha sozinha. Aos sete, desviava as suas moedas do lanche para máquinas caça-níquel. Foi aos sete também que leu os cinco gibis mais chatos de sua vida. Aos nove, arrancou a porta do seu quarto. Com esses mesmos nove, comprou no camelô, de presente de aniversário para a amiga, um avião de plástico. Aos onze usou calça 'dins' e beijou um menino pela primeira vez. Aos treze ganhou uma flauta. Aos quinze soltava pipa da janela do quarto enquanto ouvia música e comia batata doce frita. Aos dezessete catava pedras para sua coleção e estudava para o vestibular. Aos dezenove, percebeu a pele em pêssego. De pêssego, percebeu que à uva passa. Aos vinte e um anos e meio nem pisca, para ela a vida é ímpar para achar que ainda é cedo.

Breve Carta à Hernesto

Você comeu pitangas? Falei para você não comer pitangas no jantar! Aquela cor vermelhudaça e macia, depois o caroço branco fantasmático... Ai Hernesto, você não! E no jantar! Pitangas no jantar... Nem é tanto pelas cores, depois elas mudam, mas pitangas Nesto... Carambolas!!!! Não digo a fruta, não, carambolas são melhores que pitangas, você sabe. Também não quero te confundir. Enfim, pitangas são sempre pitangas, choradas ou não. Chore pitangas e terá uma lágrima com gosto de pitanga salgada. Mas, sinceridade Hernesto, não as coma mais. Em último caso, se comer novamente, sabendo eu de tua insitência, use um binóculo. Entenderás meu simplório Hernesto o que te digo. Até breve e não esqueça de dar comida ao peixe.

Capim

Menino bonito da fita sem laço, nego-te um abraço que não seja mesmo meu. Só esse meu enlaço distraído é que vale. Um abraço que eu queira sem querer dar-te. Menino não colha uma flor e me dê. Eu não quero, prefiro o capim desbotado de sua singelice. E o menino foi sem entender entendo. E sorriu. E sorri.